Aquellas pequeñas cosas - Francisco Céspedes

De Joan Manuel Serrat

Uno se cree

Que las mató

El tiempo y la ausencia

Pero su tren

Vendió boleto

De ida y vuelta

Son aquellas pequeñas cosas

Que nos dejó un tiempo de rosas

En un rincón

En un papel

O en un cajón

Como un ladrón

Te acechan detrás

De la puerta

Te tienen tan

A su merced

Como hojas muertas

Que el viento arrastra allá o aquí

Que te sonríen tristes y

Nos hacen que

Lloremos cuando

Nadie nos ve