Посвящение театру - Андрей Макаревич

С давних лет

Я любил не спектакль,

А, скорей,

Подготовку к спектаклю:

Я смотрел,

Как из волн

Возникало движенье

Единой реки,

Королей и принцесс

Наряжали в картон,

И под бороды красили паклю,

Режиссер весь горел

И от счастья и боли

Сжимал кулаки.

Даже самый

Бездарный актер

Для меня был предметом

Немого восторга:

Он творил чудеса,

Он играл чей-то сложный

Душевный конфликт…

Я с тех пор не привык

Их делить

На актеров второго

И первого сорта,

Ведь они — это мы,

А разрыв между нами

Не так уж велик.

И порой я гляжу:

Мы — актеры большого,

Большого театра,

Только вот режиссер

Отлучился куда-то на миг

И пропал.

А способность играть

Обусловлена, в сущности,

Личным талантом.

Но не скажет никто,

Что за пьеса

И скоро ль наступит финал.

Знать хотя бы на миг,

Сколько актов

И сколько меж ними антрактов,

И чем кончится все,

И какая в финале

Прибудет мораль,

И чтоб кто-то сказал:

«Ваша роль

Исполняется так-то и так-то».

Но не скажет никто.

А уставших актеров

Так искренне жаль.